Эх, написать мне бы стихов тыщу,
Я был бы рад как никогда - очень!
Но в голове только ветра свищут,
А на душе вместо весны - осень.
Мне сочинять каждый бы день гимны,
Вот это жизнь стала б тогда – песня!
Но не идёт муза зимой – гибнет,
Знать, надо ждать лучшей поры – летней.
Или слагать, сон позабыв, оды,
Я бы в веках славу снискал – точно!
В смелых мечтах мог бы свернуть горы,
А наяву – лишь пара строк с точкой.
Я бы желал разным ваять стилем,
Этим и тем, чтобы народ ахнул!
Только слабы, не отросли крылья –
Не покорить небо одним махом.
Мне б не витать, а уловить ритмы,
Да шебутной страстью свербит чёртик.
Всюду, глупыш, видит одни рифмы,
Сплошь выдаёт, к месту и нет – пофиг.
Сделать меня, как на показ мудрым,
Через стихи хочет мой дух блудный,
Мне б перестать людям мозги пудрить,
Ведь всё не так - нет глубины, скудно.
Видно, иду, да не туда - олух,
Верно, беру я на себя много,
Скинуть бы груз, полно вдохнуть воздух,
И обратить чистый свой взгляд к Богу!