Я снова беру в руки книжку

Я снова беру в руки книжку.
Я снова сбегаю, как прежде.
Я снова надумала слишком,
Что снова нужна надежда.
Просвет в неясности мыслей,
Неясности нынешней сути.
Я снова в сплошных «а если»
И горьких «а будь, что будет».
Я снова, бродя по страницам,
Спасаюсь конечностью драмы:
Ей больше не повториться,
Остаться всего лишь шрамом.
Остаться всего лишь словом,
Лишь следом на белой бумаге.
Не быть драме новым стоном
Того, с тех страниц, бедолаги.
Не быть драме больше болью,
Для книг она – время прошедшее.
И в этом вся прелесть истории:
Конечно произошедшее.
В спиралях времён, где-то между
Конечно и происходящее.
Однажды станет надеждой
Прошедшее настоящее.