Мой мир - серебряная брошь
на пиджаке души моей.
Её серебряная ложь
не озарит текущих дней,
ушедших в глубину заплат
избитого нуждой ума.
Живя, среди сиих палат,
я мелок. Правит тишина,
покой и прочий тьмы венец,
где каждый лист святого дерева
любви и глупости венец.
Где стражники, Адам и Ева.
Мне детство не вернуть, увы.
Немые прелести - немые.
Наивности, сией главы
и Богу, и душе - родные.
Несчастьем безобразен мир
и будущее - лицемерно.
Химеры дарят счастья пир.
От этого, порою, скверно.
Я помню дедов сеновал.
В дыре - сияние звезды.
Как ярок был сей карнавал.
Как он далёк, среди беды.
Теперь я пуст и равнодушен.
Война, как призрак бытия
и, средь грохочущих отдушин,
не человек я, а шпана
и смех ребёнка, как награда,
в сим замордованным раю,
забывшим прелести обряда,
который вечно на краю.
Плачь человек, родному дому,
наряженныму под венец,
раскрашенныму под икону,
приходит, видимо, конец.
Хотя, признаться, я не верю
в предрасположенность конца.
Жаль одного, душой зверею,
принявший образ подлеца.
07.06.2022.