Клевера

* * *
Клевера, клевера, клевера…
Будто я народился вчера:
травы я узнавать перестал,
хоть травою и сам вырастал.
Я и холил их,
я и губил,
а теперь вот их – перезабыл.

Пролетели, промчались года –
позади города, города.
Фейерверки надежд позади
и лукавый обман: "Подожди!"
И когда это было, когда? –
травы помнят мои года.
Травы – это всепомнящий бог:
знают прошлое на зубок.

И родная моя сторона
мне как будто не очень нужна.
Да и сам я родной стороне
вроде бы и не нужен вдвойне.
Пусть её и воспел я, мастак,
для неё – я скорее простак.
Я зачем-то не робко пишу
и в объятья ко всем не спешу.

Клевера, клевера, клевера…
Побывал я в далёком вчера:
тут дорожка была …
Нет её,
лишь кустится густое быльё.
Окна млели тут по вечерам –
растащили и дом по дворам.
Не тужу, не скорблю, не молю –
растащили и душу мою.

Жизнь – глубокий неровный вздох.
Рядом с клевером – чертополох.
Усыхает любая стопа.
Зарастает любая тропа.
Не тужу, не скорблю, не молю –
жалко мне только душу мою.