СЕДЬМАЯ КНИГА
К А Р Т И Н А
Нарисовал художник Розы,
Изобразил на них он слёзы
Предутренней росы хрустальной
Очаровательной, печальной…
Не мучился он над картиной,
Он рисовал Душою зримой,
Не ведая того, что завтра
Его узнает целый свет,
Таких как он, может быть, НЕТ.
Сейчас же, погрузив он кисти
В растворы красок цвет искал,
Найдя малиновый и алый,
Он ими розы те обдал,
Не ждал он, чуткими руками
Придал картине своей блеск,
Чтоб после, может, вечерами
Ей любоваться мог Отец.
Ему те розы были в радость,
Он долго ими после жил…
Цветы, какая-то , всё ж, малость,
А сколько чувств мы дарим им…
(написала 29 ноября 2022 года)