С утра художник, Богу равный,
По небу шпателем шершавым
Размазав краски, слой кладёт -
И мёртвый воздух оживает,
Сокрыв в индиго серый холст,
Гвоздём прибитый к гнутой раме -
Почти прямой, почти квадратной
Из подвернувшихся досок,
Что в куче всяческого хлама,
Гуляя с псом, вчера нашёл.
Добавив в небо жжёной сажи,
Объём трёхмерный создаёт;
Намёк восхода в щель запрятав,
Слой золота, не глядя трёт,
Разбавив охру молоком;
Пустив по крышам блик кровавый,
Смешав кармин и нежно-алый,
Ломает рваный горизонт;
Ещё чуть-чуть - и Солнце встанет,
И новый день ворвётся в дом,
Где с голубями по-соседству
Душа Волшебника живёт,
И меж стропил завис картонный
Голубоватый вертолёт,
Набитый скисшим эскимо...
Художник, в сказке параллельной
Избрав заброшенную келью,
Давно оставил мир слепцов -
Монахом стал, в Судьбу поверив,
И краской мажет серый холст,
Где мы живём, не зная тайны:
Кто в темноте цвета рождает,
И утром красит небосклон,
И грудь восторгом наполняет,
Когда, проснувшись, кофе пьём;
Без крыльев в снах чудных летаем,
Безумства от любви свершаем,
Подарков в тусклой жизни ждём,
И сказки на ночь вслух читаем,
Забыв на миг о дне пустом.