В груди дышит злом опрокинутым рифма.
Такт красного, жгучего - спондей, пиррихий.
Живое. Метается. Нагло обмануто.
И кем? Уж не мной, моей честью патовой?!
Уж сколько? Сотню, мильён иль тысячу -
Подводили меня слишком мысли чистые?!
Я говорю: “Дальше!”
Я говорю: “Истина!”
Так куда благими дорога выслана?!
В груди злой пожар.
Им пиши и твори!
Зло трансформируй.
Спондей, пиррихий!
Я говорю: “Дальше!”
Я говорю: “Истина!”
К полымю на шаг ближе,
Зато мысли чистые !