С каждым новым витком запредельнее цель,
с каждым новым рывком утолщается цепь-
здесь от молота гибнут гефесты.
Перекованный пульс, перечёркнутый путь,
пересоленный пуд, целомудренный блуд -
здесь приветствуют новые мессы.
С каждым новым глотком обнажается суть,
умножая на скорби проделанный труд,
вычитая ушедших к не-свету.
В каждом ярком огне есть сакральная тьма,
безупречный гамбит, снова чёрными - мат
и печатью безгласое вето.
С каждым следом пустым глубже тащат пески,
осыпаются земли под тяжестью плит-
их молебен тишайший нарушен.
Не по чести бежать от себя самого,
исповедовать боль, превращая в погост
зазеркальную чистую душу.
Сколько тянет ладонь, что не знает "не тронь"?
За стеной из костей истончается стон,
столько линий прямых оборвалось…
Ни одной не упало в пригоршни - и пусть,
но страдает на ложе отнюдь не Прокруст,
вера - ложна, ей мера - усталость.
Жизнь - поломанный мост недописанных строф,
смятых перечной ложью бумажных миров-
дух по венам витает тревожный.
Хор небес и морей отпоют гнев и грех,
в обнимающем крепко меня сентябре
не бороться за свет -
н е в о з м о ж н о.