Ещё один утрачен тленный день,
Он сердце сжёг под утомлённым солнцем,
Закат пришёл, мой мир до щели сомкнут,
И, умирая в зареве безмолвном,
Finita высекает на воде
Крылом разбитым старый альбатрос,
Безвременьем пропитывая воздух,
Он ясно видит вероломность "поздно",
Смятение бессмысленного "после"
И тщетность этих пасторальных строк.
Густеет с каждым вздохом в венах кровь,
Хрустят суставы, предвкушая старость,
Ещё не взято столько пьедесталов…
Но в дне текущем мёртвая усталость
заполнила глазницы берегов.
В невольничьих искусственных мирах
Часов ушедших не тускнеет память,
Сюжет сей жизни словом не исправить,
Мы будем пролетать над облаками,
Вдыхая с болью собственный провал.
И, замыкаясь в толстой скорлупе
сиротских мыслей, набежавших хворей,
В остывшей под дождями преисподней
Последнее желание исполню
Искусства моего в аду не тлеть.
Идя по дну умерших чувств и дат
В плену чужих теней и тьмы пещерной,
Глотая пыль расколотого щебня
Былых потерь, что до смерти не счесть мне,
Найду однажды новый календарь.