Этот бренный бумажный лист
Пролетал за моим окном
Он случайно на ветке повис
И пронзающие взглянул в мой дом
У него нету глаз
Губы - возможно тетрадная линия
Он спасался, но так и не спас
Жизнь свою бесконечно- синюю
Его ветер швырнул на юг
Он надеялся - там хорошо
Этот же ветер коварен и груб
Разорвал его не смотря не на что
Вот он болтается. В сторону, в бок
На обочине грязный лежит
Ему так одноко, но, так хорошо..
У него, ведь, бумажного, нету души