Земля — давно не камуфляж,
а в чёрных пятнах грязи скатерть.
И сны в ней — блажь...
Где карандаш?
Заштриховать квадраты.
Вон там был дом... Теперь его уж нет.
Там был квартал... Сейчас — обломки.
Я не снимал бронежилет
почти что год на самой кромке
бытия...
И нет охоты для бритья.
А, впрочем, некогда. Скупой стал на слова.
Из высшей сферы фраз... Забыл, не применяю.
Я словно воин Спарты имею все права
на красный плащ... Что? Снова засыпаю?
Не сметь. Я кровный брат всем совам.
Откуда звон оружия и шорох каблуков?
Не спать, плащу довольно крови
и после драк заплаток из кусков.
Жаль Цезарей не стало. Командует здесь Брут.
Гражданская война — опасная субстанция.
Ударить бы туда, где нас давно не ждут.
На Лондон, на Берлин, на скифскую Констанцу.
Не спать! Хотя так тянет лечь.
Терпение — второе я солдата.
Взял оселок, точу копьё и меч
на бывшего соседа, отца и даже брата.
Гражданская война... Курган над речкой лысый.
Щиты давно составлены, я снова слышу звон.
Не Спарта против нас, не волки и не лисы...
В траншеях за рекой — в плащах зелёных крысы,
стреляющие в церкви и в таинство икон.
Проснись центурион! Не в руку сон, а блажь.
Проверь — скользит легко затвор у автомата?
Доспех - на камуфляж.
Где карта, карандаш?
Заштриховать квадраты...
Вон там был храм... Сейчас — обломки.
Вот здесь больница... Теперь уж нет.
Разбросанные капельницы, кровати и котомки,
двуногий табурет.
Месть блюдо сладкое, когда оно остыло.
И Киев нам - не Троя. Село со станцией.
Одна беда — дороги, чёрт, размыло.
И Брут войну ведёт уныло
гражданскую.
Из блокнота Донбасс