Как странно созерцать окна немые шторы
туманного стекла, где каждый глупый след
осадок жизни страшный микрофлоры,
где прячутся их радости побед;
красивый мухи, созданной для блюда,
обеденного блюда паука
и мнится мне, печален был Иуда,
продав благоразумного Христа.
На краешке, зарёй, пятно от вишни,
которою вкушал твой милый рот,
который вылепил не наш Всевышний,
а мой сосед, глухонемой Федот.
Как странен сей роман окна пустого,
где каждая строка, осадок зрелых дней
ушедшего и нету в нём святого,
лишь глупости сомнительных идей.
19.06.2022.