Наш мир чудовищен и жалок.
К чему писать свои стихи?
Тех, кто их понимает, мало:
К чему веду тогда мосты?
К чему, борясь, терпя тревоги,
Пишу, изматываю строки,
Бумагу порчу здесь и там,
Коль смысла нет в моих стихах.
Я слепо следую рассудку,
Теряюсь в мыслях и тону
Я в подсознании, и сутки
Текут так медленно ко дну.
Пишу, пишу, пишу, питаюсь
Я вдохновеньем, как лучом,
Что свет обычно проливает
На жизнь, не ясную ещё.
Наш мир не создан для поэзий.
К чему тогда мне это всё?
Зачем пишу, теряю время?
Не нужно творчество моё!
Если жила бы в мире красок,
Вселенной грёз и мотыльков,
От почитателей рассказов
Отбою не было б давно.
А здесь, в пучине невозврата,
И в чёртсвом мире без любви,
Мои стихи - всего лишь вата,
Заполнившая мне мозги....
01.12.2022