Отмечены дьяволом дни и портреты,
И прокляты наспех зашитые рты.
В России опять умирают поэты
От боли, невежества и духоты!
Приправлены тленом пустые сонеты.
Я слышу дыхание из темноты...
Вставайте поэзии воины света,
Высоцкий, Ахматова, Пушкин и ты!
Узрите, ну что же вы, бесово племя,
Сквозь время коричневой поступь чумы
На светлое мирное новое время,
И в этом часть нашей с тобою вины.
В России опять умирают поэты
За несколько скорбных иуды монет.
Я вас презираю открыто за это,
Не глядя на блеск золотых эполет.
Не глядя на блеск орденов и медалей,
В них судеб поломанных наших сполна!
В бою с транформатором чести едва ли!
И нет в них ответа, и грош им цена!