За целую жизнь так и не попав в «десятку»
Пережёвывал то, что осталось.
С мечтой о взаимности любовь играла в прятки,
В выхлопе оставив лишь боль и жалость
О том, что жизнь не вышла иначе,
Что последние взмахи крыльев маячат.
Та женщина, которую любил яростно, страстно,
Наполнила сердце трупным ядом и ушла.
Говорят, что стихи – это размер и рифма.
Неправда. Стихи – это кровь сквозь поры,
И вторит ей боль от сознания смерти
Последней любви.
Новой больше не будет.