Даже этого не бывает
В нашей жизни, скупой на радость,
Ведь богатому Бог прощает,
Забивая на грех и праздность.
Ну, а бедный уже виновен,
Что скребёт сапогами землю,
Хоть морозами обескровлен:
Толи умер уже, толи дремлет.
Прижимая зубами корку,
Огрубевшего, колкого хлеба.
Принимая по холке порку,
Наизусть заучивший требу.
Чтобы Бог пощадил немного,
Дал крупицу душе на откуп.
Только бедному Бог не внемлет.
И по смерти, как в жизни - отлуп.
Облупилось сусальное злато
С ликов, что нарекли святыми.
Чтоб святым стать, взымалась плата.
А без злата, как чернь – простые.
Обесточенные блеском нимбов,
Обеззвученные молитвой.
По теченью в кромешном лимбе,
Проплывают на острых бритвах.
Реку смерти окрасив красным,
Кровью платят, а не деньгами.
И под шум стены громогласной,
Водопадом, а после – кругами
В слив безумия, в жерло ада
Из искусственного дефицита,
Где на каждом висит неуплата,
И клеймо на затылке бритом.
Там, сдирают с рабов Божьих шкуры,
И латают мир, в струпьях лепры.
Полируют, как щит – культуру,
Подменяют надеждой – веру.
***
23.12.2022.
*****************************************