Есть в горах перевал,
Он суров, и бывает заснежен,
На крутых поворотах
и темно, и не видно пути,
И дорожный обвал,
Будто манит в свою неизбежность,
Только есть ещё тропы,
Которыми будем идти.
Там диковинный сад
Необычных, заморских деревьев,
В нём творенья стоят
Все под небом, в луче золотом.
В суете не узнать
Ничего, что мы в жизни имеем,
Ничего, о земле, на которой
Привычно живём.
Есть другие дубы,
И другие есть, южные, липы!
Кедры, вверх по холму,
И зелёная роща секвой!
Пальмы - словно столбы,
Кипарисы, бамбук, эвкалипты;
Гинкго жёлтой листвой
Засыпает дорожку, траву.
Расцветили свои листья-лампочки клёны!
Но вот, враз загрустившие, ветви маслин,
Отшумели дождём, шелестящим, зелёным,
Только в чудо-саду не увидишь унылых картин.
Только в чудо-саду, пусть уже не цветут олеандры,
Но зато вдоль тропинок - розы в буйном цвету!
Растерявши листву, в серьгах-шишках стоят ликвидамбры,
Как в свои зеркала, они смотрят в небес высоту.
Есть в горах перевал,
Очень грозный, и вечно суровый,
Закрывает собой море юга,
И тот дивный сад!
Кто за ним побывал,
Тот всегда возвращается снова,
Словно к старому другу,
В золотой листопад.