И утро такое же зимнее вроде,
И солнце восходит всё там же опять,
На том же привычном для нас небосводе,
Который совсем не хотим замечать.
Бежим, увлекаемся, любим, бросаем,
Как будто бы жизнь предоставят другую,
А эта ну как то, ну даже не знаем...
Уже без остатка истратим впустую.
О да - эгоисты, без эго ни шагу,
Зачем убиваться по небу за так?
И рвём это утро, как будто бумагу,
Бросая в привычный житейский бардак.
И снова из пачки, бесценное с роду,
Стараясь на ногу удачную встать,
Совсем забывая глаза к небосводу,
Привычному вроде с утра поднимать...