Может глупо писать о любви, когда стукнуло семьдесят лет.
Когда лучшие годы мои только в прошлом встречают рассвет.
Только вот почему-то во сне, мне так часто снится она.
И гуляю я с ней при Луне, молода она и стройна.
Столько страсти и столько любви дарят сны мне ночами теперь.
Жаль, становятся грустными дни,и никто не согреет постель.
И бреду я с мешком за плечами, и несу в нём печали свои.
Только плечи мои так устали, без тепла, страсти, любви!
Улетают года безвозвратно,унося то, что было с собой.
Я постель застелю аккуратно, может встречусь сегодня с тобой.