Папье-маше сырьё для новой куклы.
На очи - синьки капелька, на грош.
А где поэзия? И костенеют скулы.
Наверное, когда-нибудь, найдёшь.
А ведь поэзия от толков не таится.
Искать поэзию - не ловля хитрых лис.
Её дыханье есть в любой вещице.
Коль уловил дыханье,
не дивись.
Внутри забрезжит звёзд и радуг гомон!
Он осязаем, даже в мираже!
Да что мираж?
Жилет скучищи сорван:
И розовеет грудь папье-маше.
И грошик синьки, стал пасхально сочным.
Свет посочнел!
И тут же, боже ж мой,
И бутафором слепленные очи
Влажнеют настоящею слезой.
…Но не всегда!
Не всё легко и зримо.
Поэзия капризный первоцвет.
А без неё мертва любая рифма,
А сам поэт - хоть кто!
но не поэт.
Он будет жить, хранить былые угли.
Быть может даже в райском шалаше.
Но не с поэзией,
а с синеокой куклой,
С той, с бутафорской, из папье-маше.