Я не в стенах особняка
В тиши уютной кабинета –
Пишу канцоны и сонеты
На грязной лавке у ларька.
И за какие же грехи
Смирясь, терплю судьбы удары?
Ведь только сдача стеклотары
Поэта кормит, не стихи.
Любимцу Музы не впервой
Творить великое искусство,
Да толку нет – в карманах пусто,
И крыши нет над головой.
Не относись, редактор мой,
К плодам трудов излишне строго,
Не то душевная тревога
Введёт в запой очередной.