Кириллу было пятьдесят,
Мефодию - не знаю.
Я вам писал про поросят,
Чуть раньше про рестайлинг.
Теперь пишу про ветер.
И это вряд-ли мне простят
Метеоретики.
Ветра сбивают пену с волн,
Как с пива полной кружки.
Их вольность требует простор
И неподвластна слежке от наружки.
Ветра всё видели
И иногда стихают
От слёз и гибели,
Разрухи, глупости (нет в Рае)
Но отдохнув и продышавшись,
Набравши воздуха на вдохе,
Ветра замешивают кашу:
Штормов, тайфунов, громов грохот;
Течения гоняя через силу:
Гольфстрим в Атлантике
И в Тихом - Кура-Сиву.
Ветра из Арктики
Вновь перешли в стихию.
Но Марианский желоб,
Желоб Тонга,
Они не мутят - слишком глубоко.
Ветра по верху, им спускаться долго
И поднимать со дна осадок нелегко.
Осадок есть в политике:
И Ким Чен Ын, РФ, Иран,
Режимы, словно выбрыки
Отдельных горожан.
А большинство - как овцы,
Когда в отару волк
Зарезал не сына их, ни доцю,-
Ну, пронесло - есть Бог.
А что ветра шальные,
Им только люд мутить,
Осадок то в Россие,
Попробуйте тут жить!
Довлатов - "Заповедник",-
Да, так мы и живём
И слушаем все бредни,
Нам ветры нипочём.
Пусть призраки гуляют по Европам,
Оттуда к нам приехал Ленин с Марксом.
У нас теперь резиновая попа,
Враньё, как воровство, и азия лукавства.
Ну, мы такие - плохиши,
Весь сброд ведь на восток ссылали.
Так племена исчезли Майя:
Их времена с ветрами обошли.
Россию в стойло загоняют.
Где вы свои? Чужие больше,
В прикиде шапки Мономаха.
Свои ютятся под рубахой -
В окопах мир кровососущих вошей.
Меня поправят - лучше вшей.
Нет разницы, до первого обстрела,
Пусть кормятся и греются, пока мы не остыли,
Нас называют тут рашей,
И что мы тут забыли?!
Здесь ФСБ и Гвардия не кормят вшей.