— Что такое стихи? — спросил меня сын.
Я никогда не помнил, а ныне совсем забыл.
Стихи — это вой шамана в одной из протопещер.
Стихи — это рифмой пряной сдобрить мысль, что глупа вааще.
Стихи как иллюзия смысла. Заблуждение на века.
Стихи — дуга коромысла в не самых честных руках
Того, кого посылают из Стикса принесть воды.
А он то и дело таскает на нем два ведра пустоты.
Стихи — кумовья молитвы и музыки друганы.
Но их словеса и ритмы все менее нам нужны,
Ведь некому днесь молиться и незачем танцевать.
Мы любим в стихах хвалиться, с их помощью торговать,
Взывать на протесты и марши, где каждый второй — Гапон.
Стихи как поллюции наши под потреблятский сон.
Как много их также разных про то, кто кому не дал:
Стихи — это Фрейда праздник с пеньятою полной сигар.
Стихи — это как заклятье, о котором никто не просил.
Стихи — это точно проклятье исписаться в упадок сил…
— Стихи — что они такое? — спросил почему-то сын.
— Спроси что-нибудь другое. Я про стихи забыл.