Однажды, летом, сухою порою
Я по лесу шёл, стояла жара,
Гляжу, поднимается медленно в гору,
Один нефтевоз
И двигаясь важно, в синдроме хмельном,
В нервном расстройстве ведёт мужичок
В тельняшке морской, с сигаретой во рту,
Очки нацепил, а сам он ростом с кабину, во всю
«Здорово, парнище!» — «Ступай себе мимо!» —
«Уж больно ты грозен, как я погляжу!
Откуда нефтянка?» — «Из лесу, вестимо,
Бригада, слышишь, качает, а я отвожу».
(В лесу раздавались удары насосов) —
«А что, у вас то, большая бригада?» —
«Бригада большая, но вот на войну половина уходит
Меня пока миновало —
«Так вон оно что! А как звать-то тебя?» — «Власом». —
«А сколько ты тут?» — «Шестой год миновал...
Ну, мёртвая!» — крикнул он басом,
Рванул он на газ и быстрее погнал
«Да постой ты, мужик!» - крикнул я в след! -
Там канавы, обрывы кругом, не проедешь ты тут
Дороги тут нет, тебе на шоссе вернуться бы надо, проезда тут нет. В кювет угодишь!
«Ни чего!» - сверкнул он зубами –
«Я тут путь сокращаю, время дорого мне, а солярку, что экономлю, потом продаю».
Не успел он это сказать, как нефтевоз занесло,
Упала кабина, разбилась цистерна, и полыхнула машина
Загорелась трава, сгорел муравейник,
Полыхнули с грибами пенки,
Вот горят кусты с ежевикой, за ними с малиной кусты,
Загорелись деревья, горят дупла пчёл, горят гнёзда ос,
Сгорают в огне божьи коровки, и разные мошки
Белки по веткам бегут в другой лес
Сибирь полыхает, горят деревья, что были зелёны
Кедры, Ели, Берёзы, Сосны горят, а техники нет
Где вертолёты? A где самолёты?
Где люди, где цистерны с водой?
Все на войне, в Украине,
Убивают не только людей
На эту картину так солнце светило,
Мужик был так уморительно пьян,
Как будто всё это картонное было,
Как будто бы в 1812 год, Большой театр, что в Москве попал.
Но парень, был парень живой, настоящий,
И машина, и нефть, и быстрый огонь,
И зелень до окошек деревни лежащий,
И летнего солнца зной тёплый —
Всё, всё настоящее русское было,
С клеймом нелюдимой, мертвящего лета,
Что русской душе так мучительно мило,
Что русские мысли вселяет в умы, —
Те честные мысли, которым нет воли,
Которым нет смерти — дави не дави,
В которых так много и злобы и боли,
В которых так много любви!
А впрочем,
Широка страна,
Много в ней, лесов, полей и рек,
И огромны в ней просторы,
И тропины, и леса,
И поля и колоса
Так, на войну-то и денег не жалко,
А люди ешё наплодятся,
Вертолёты, и самолёты,
Бронетраспортёры сварят из новой стали,
Танки и другую военку,
А как наводнения, беды, пожары,
Так вдруг сразу ни хрена и нету