Когда творец придумал нас, решив что это хорошо,
то на детали про запас Он, видно, глины не нашёл.
И наши почки и сердца в перипетиях вечных драм
порой задолго до конца служить отказывают нам.
И кто в такой тяжёлый час предотвратит плохой исход,
убережет от смерти нас и, как мотор, переберёт?
Кто этот всемогущий маг, кому Всевышний не указ,
кто, отшвырнув ненужный шлак, вновь воссоздаст для жизни нас?
Кто нас починит, кто вернёт завод сработавшимся нам?
Кто нас по новой соберёт из запчастей, отбросив хлам:
заменит сердце нам в груди, заменит почку, вставит глаз
кто лейкемию победит, весь костный мозг сменив у нас?
Кто чёрным вороном кружит над автострадой, где порой
больной, скорее, мертв, чем жив,
и может жертвовать собой.
Кто транспорту наперерез летит по краю бытия,
чтоб из контейнера в кювез переложить материал,
когда уже не на часы, а на минуты счёт идёт?
Кто, смерть подёргав за усы, её же в доноры берёт?
Когда ты вызовешь такси, за руль "под мухой" не садясь,
когда ты скорость по грязи не превышаешь и, боясь
попасть под поезд, ищешь мост,
не носишь кольца по ночам, не пьёшь за водку купорос,
болея, слушаешь врача, когда купаешься по грудь,
ТБ стараешься блюсти,
знай, что вздыхает где-нибудь
врач трансплантолог
и грустит...