Дынная корка в небе повисла.
Ночью приходят странные мысли -
мысли о смерти всё больше, поскольку
сон - та же смерть, с воскрешением только.
Смерть - нехорошее страшное слово.
Смерть - злая гостья из мрака ночного.
Гостья приходит, промокнув до нитки,
обувь не сняв и не скинув накидки,
с острой косою проходит в покои,
портит паркет и марает обои,
люстру цепляет, царапает мебель -
грубая, властная, просто фельдфебель.
Кто она, собственно - мытарь небесный?
Штатный палач из разверзнутой бездны?
Или предвестник другой ипостаси?
Твой поводырь на пути восвояси?
Смерть за дверями дежурит, как стража.
Мысли о ней сонный ум будоражат.
Мысли о ней притягательны страшно
и для ума они - лакомство-брашно.
Разум они мне беспечный смутили.
Что им виною - бессонница или
мелом написанные на заборе
императивы "memento" и "mori"?