Аэропорт, ручная кладь...
Давно уложены манатки...
И остаётся только ждать,
Когда попросят на посадку...,
А там, пронзая эту ночь,
Лететь на юг или на запад.
Отсюда вон. Отсюда прочь
Бежать, как зверь,
На задних лапах...
Ну, вот куда бежать, чудак?
К какому новому почину?
Когда Россия - канцер, рак,
А ты - больной неизлечимо...
Когда, в какой бы ты народ
Ни прорастал нутром и кожей,
Тебя и там он догрызёт,
Твой рак. И косточки обгложет...
И ты за миг, от сих до сих,
Прочтя себя до эпилога,
Сдаёшь билет, берёшь такси
И рвёшь назад, к себе в берлогу.
В своё родное никуда,
Где так же вскоре, может статься,
Тебе опять туда-сюда
То убегать, то возвращаться,
То материться между дел,
Честя себя и в хвост, и в дышло:
- Опять не смог... Не улетел...
- Опять, в который раз, не вышло...
И дальше так же набекрень
Нести себя, бухтя и каясь...
Такая вот, братишка, хрень.
И онкология... такая...