Пишу письмо тебе. Дрожит
В озябших пальцах авторучка:
"...Я очень рада, что ты жив.
А для меня мороз трескучий
Рисует звёзды на окне
Волшебной кисточкой искусно...
...Скажи, ты думал обо мне,
Когда тебе бывало грустно?
Прости...Спросила сгоряча -
Не стану требовать ответа...
Я догораю, как свеча,
Одно лишь радует, что где-то
Есть ты - счастливый и родной,
Любимый и всегда желанный,
Пускай не мною, а другой...
А я залечиваю раны
Своей души вином плохим
И чтением дешёвой прессы,
А иногда пишу стихи...
С печальным взглядом поэтессы
Рифмую строчки ни о чём
В часы бессонной зимней ночи,
Затем сжигаю над свечой..."
И снова рву посланье - в клочья!
Переживая нервный срыв,
Пишу опять, боясь обидеть:
"...Я очень рада, что ты жив...
Я так хочу тебя увидеть..."