Ты меня... забыл в вечерней прозе,
между параллельности миров,
не увидев в женщине художника,
черноту квадрата заподозрив.
ты ушёл, увы, не попрощавшись,
проливая кофе с молоком...
чтобы кисть моя бессмысленно макалась,
расплатившись цветом с одиночеством.
нарисую наше совершенное,
не имея красок под рукой...
ты вернёшься, прозой не задержанный,
чтобы я... не рисовала больше.