Я – пылинка. Я отнюдь не ровня
Тем, кто там, на линии огня.
Я пишу письмо в тылу. Но помню,
Что Они рискуют за меня.
За страну, за храмы и часовни,
За детей, за будущие дни…
Я молюсь о них и просто помню…
Что на страже жизней там Они.
Ёлки здесь, огни и вера в чудо,
В мишуру украшена страна…
Тихо тут. Но каждую минуту
Помню я, что там не тишина.
Что не фейерверки, не салюты,
Рвутся в небесах, на рубежах.
Не вино, и не с закуской блюда,
А сухпай, чтоб сделать новый шаг.
Что подарок лучший новогодний –
Пара строк о том, что верят, ждут…
Я писать готова даже сотни,
Может быть какие-то дойдут…
Дорогие, милые ребята,
Вы опора. Вы - и жизнь, и свет.
Дедушке Морозу, как когда-то,
Напишу я снова в сорок лет…
Он за нас. Я верю, он исполнит!
Вера – это тоже волшебство….
Я сижу в тепле. Но сердце помнит,
Что без вас не будет ничего.
Мысленно любимых обнимайте,
Мы до вас, надеюсь, дорастём…
Милые, родные, просто знайте,
Мы гордимся вами, мы вас ждём.