Каждый одинок, потому, ничей.
Для себя? Других? Тут и там немного.
Не считая двух или трёх врачей,
верю лишь в себя, не судите строго.
Верю в интуицию и в судьбу,
стыд и совесть слушаю, (воспитанье).
Лишь морщин не счесть, пядей нет во лбу.
Поделив на спешность дней расстоянье,
получаю время. Его полёт,
это – то, что дарит мне вдохновенье.
Всё надеюсь – кто-нибудь да прочтёт,
бормотанье это, стихов творенье,
а, вернее, исповеди намёк.
Для чего всё это? Я сам не знаю.
Это добрым молодцам, не урок,
верная рука, чтоб ходить по краю…