О, Европа моя!
Сколько раз я тебя покрывал!
Сколько раз я тебя прикрывал
От чумы, что страшнее заразной чумы,
Той, что строит людей, иссушая умы,
Той, что вправе решать, для кого этот свет,
Этот мир,
Той чумы, у которой есть высший кумир
На Земле – заменяющий Бога и рай,
Той чумы, что кумиру орала священное «Хайль!»
Сколько раз, потаскуха, тебя я спасал от войны,
За которую ты не признала великой вины,
Ты стонала как баба, что мужем застукана в спальне:
«Не виновная я! Сам приперся настырный охальник!» -
И лупила по бедрам, как глупая квочка, себя.
Я прощал тебя, сволочь, истерзанным сердцем любя
Твоих Дюреров, Бахов, Стендалей, Флоберов, Гюго
Мопассанов и Гейне, твоё Возрожденье и моду.
Я тобой восхищался, стесняясь себя самого
За медвежью породу.
Только ты не умела ни слышать, ни знать, ни любить.
Ты спала, с кем хотела.
О! продажное тело,
Чем ещё ты могла за спокойную жизнь заплатить?
Бог с тобою, дурёха!
Но, знаешь, мне жаль одного:
Ты не стала рожать от соитья со мною.
Что теперь?
Впереди у тебя – ничего.
Но зато доллар-штык за твоею протрузной спиною.
Неужели не чувствуешь - старость, маразм, пустота?
Даже если захочешь родить – не твоя перспектива.
И зияет как пропасть над миром твоим высота.
И мертвеет твоя мной когда-то взрыхлённая нива.
Репродукция с картины В. Серова "Похищение Европы"