Декабрь проходит, суетный и бойкий,
С тесёмками гирлянд наперевес.
Тоски твоей испуганным ребёнком
Сбегает куцый день, как ветер, в лес.
А что в лесу? Правдивость голых веток,
Синицы перепуганная тень,
И почки строк - не сказанных, не спетых -
Ещё не набухают в темноте.
У ветра в голове - непостоянство,
Ни формы, ни размера, ни души.
Сгибается натужно старый ясень,
Шиповник потирает шип о шип.
Зима терпенью учит ликом постным,
Забеливая вскользь за пядью пядь.
А кто из нас и что напишет после -
Узнаем только завтра второпях.
Увлёкшись подведением итогов
И выбросив бумажный календарь,
Декабрь сбежит однажды и надолго,
Придёт январь...