Годы сжигают меня, как макулатуру,
вот ещё спичка - порванный А4 -
толстый пергамент с пророчествами авгуров-
вроде эпично, только они пусты, и
я сплёвываю с языка их прошлого пережитки,
формула счастья - запись без знаков равенств,
счёт после каждой пробы бросает жизнь мне
/каждый из них оплачен/
но не исправить,
не оживить умолкнувших откровений,
не разорвать оковы в хмельном порыве,
чтобы журавль и сокол в пурпурном небе
в выстраданном экстазе не потеряли крылья.
Бог всемогущ и немощен, как известно,
всё рассчитал заранее, но ошибся...
в неутолимой жажде потрогать вечность -
мы с тобой в свете мрака
правильно
и не жили.