Вчера ко мне во сне стучалась муза,
Но я то спал, был совершенно не готов
Открыть ей дверь, подставить стул учтиво,
И набросать под запись пару строф.
А как она ругалась некрасиво,
Что я лентяй, и мне бы только спать,
Что я не стою и ногтя её, стыдливо
Показанный мне палец номер пять.
Но я то спал. И думаю, что можно
Мою сонливость запросто простить.
Весь день с утра была моя забота
До вечера ту музу ублажить.
Кто ж виноват, что птица я дневная,
Что не сова, ночами не тружусь,
Что не летал над сонными полями.
Зато я вместе с солнцем поднимусь,
И вместе с солнцем, надышавшись ветра,
Помчусь туда, где нужен я один,
Той самой женщине, которая возможно
Меня не помнит среди белых льдин.
Так что ж с того, и я уже не вспомню,
И фото нет совместного того,
Когда салютом расцветилось небо,
И пицца в заведеньи «Домино».
Я думал: как же так, откуда она знает,
И так упорно тянет записать
В мою тетрадь те строки и те чувства,
Рождённые лет сто тому назад?
Но вот она, простейшая отгадка
Событий ночи.
Это же Она.
Та женщина, которая тогда была моложе
Стала Музой
И не даёт мне спать спокойно до утра.