Ни блеск изысканной строки,
Ни пылкой страсти щебетанье –
Мне не близки, но далеки,
Как и подлунные стенанья.
Ты в детской зыбке ищешь смерть,
Забыв, что жизнь – удел героя.
Что осень может и гореть,
Как Пушкин болдинской порою.
Что эшафот, дуэль, костёр –
Ступени, mon ame*, ступени…
Что враг коварен и хитёр –
Душитель всех благих творений.
О, как победа далека, –
Изменчив Лик у совершенства.
Но лишь ступень наверх строка,
И с ней мы делим миг блаженства.
28.12.2022
* Моя душа.