время когда пишешь стихи в стол
смотришь в окно нет ли где " черного ворона"
Поэт человек Божий он гол как сокол
вылетит из клетки да полетит на четыре стороны
или в тесном столыпине поедет по лес в лагеря
да там в лебеду головой и закончилась светлая Пасха
врут что рукописи не горят
для пламени адова хватит и нефти и газа
страна не заметит что ей какой то пророк
много их тех что власти поют осанну
молчания золото дороже чем слов серебро
Господь промолчит его номер надёжно занят
смутное время каждому грош цена
рай на ремонте и вряд ли откроет двери
я не знаю значения слова война
не прошу ничего не боюсь ни во что не верю