Серебряный воин мук,
отданный на растерзание совести,
издаёт немой звук,
ненаписанной счастьем повести.
Сия изобретательность ума или души,
тяжким бременем ложится на плечи лет
и в её кармане позвякивают гроши,
обронённых в пути побед.
Мир не будет, не краше, не слаще,
в деятельности созданного безумия
и только этим ты настоящий,
потерявший благоразумие.
Первая любовь, единственная ипостась
нашего глумливого века
теряется, принимая грязь
и суть абрека.
На финише вспоминаешь старт
ангела, во тьму нашей жизни,
где её непутёвый азарт -
убожество тризны
и, как бы не стремился оседлать
любовь к женщине, к родине,
всё чаще вспоминаешь чью-то мать,
закусывая с куста смородины.
03.08.2022.