Откуда, из каких
Небесных мастерских,
Где был задуман каждый человек,
Они приходят к нам
Без паники и драм,
И занимают мозговой отсек.
Ни здрасьте, ни бонжур,
Сплетаясь в абажур,
Извилисты, как нити макраме,
Накроют с головой
Поникший разум твой,
И лампочка включается в уме.
Ну что же вы, мысли,
Сплелись и повисли,
Уж если светла голова,
Так вы не скучайте,
Скорей получайте
Слова, слова, слова.
В привычной кутерьме
Болтаетесь в уме,
Как дети на площадке во дворе,
То жвачкой на бегу
Залипнете в мозгу,
И хочется вас выплюнуть скорей…
Но если в тишине
Возникнете во мне,
Когда воздеты очи к небесам,
Внимаю, не дыша,
Что говорит душа,
И ничего не сочиняю сам.
Заветные мысли
Запомню, зачислю,
Но вот удержу ли едва ль?
Бороться не буду,
И выпорхнут к людям
Слова, слова, слова.