Как странно вышло
И, - что верно, -
Закономерно:
Я эстафету
Переняла,
Поняв едва,
О чём игра.
Прощая лету
Обиды, меркнущие под ногами
Безжизненными мотыльками
Опавшими. Их с листьями и семенами
Сметут
В ненадобности сеять,
Мельтешить,
Кружить...
Игра -
Лелеять
Одну мечту
И жить
Одним вчера.
Единожды пчела
Залив мензуры шестигранных просек,
Не медоносит...
За ней была
Часть первая.
Теперь грядёт вторая.
С антрактом в то число,
К чему не пишут 'года': слово 'лет' -
Единственно возможное как след,
Как послелог, как символ рамок
Временных,
Нас содержащих, будто заключённых
Слепых,
Лишённых
В корридоре камер-дней, -
Обычно одиночных, оживлённых
Лишь изредка, - того, к чему ясней
Бежит строка, - моя, по крайней мере, - Лишённых шанса, вероятности, пусть и
С числом нулей
Овальных окантовок...
Не только до, - и после запятой
Их лента, гладка,
Не производит впечатления упадка
Количества. Бежит строкой
К возможности найти
Стоклятый повод
Не в абстракции сети
С глазу на глаз
Увидеться, хотя бы в той раскладке
Душ, распределённых в мире,
Где мы,
Как в сотню лет лишь раз
Бывают метеоров маяки,
Близки
Уже однажды были
На расстоянии протянутой руки...
Но суть игры,
Её последней части
Являет невозможность получить
Хотя бы отклик, чтобы жить
Без страха перед жесточайшей из напастей -
Исчезнув в темноте, сокрыть
Слова, несущие смиренье,
Отраду, грусть, мечту,
Смятенье - иногда,
Но никогда - забвенье...
Мне ту
Принять бы форму жизни после,
Чтоб видеть и услышать наконец,
Как преданный гонец, -
Цепочка слов, двустиший,
Касается души приникшей
К прошлому на самый краткий миг...
Я буду счастлива, когда меня листая,
Ты голос тот, что в вечности поник,
Припомнишь. И с улыбкой
Зыбкой
Отпустишь, боле
Не упомяная.
Мотыльком на землю опуская
Безжизненным. Чьи крылья гнутся
Поневоле.
И вскоре
Распадутся
На органические соли.