Любовь умирает, истекая кровью. Я оцепенел. В отражении старого мутного треснувшего зеркала увидел свои поседевшие за минуту волосы. Так не бывает, - помню говорили медики. Бывает. Я поседел полностью. Даже борода. Кровь лижет мне ботинки и это очень жутко. Хочется кричать, но забываю про голос. Затем следует жалкая попытка снять трубку телефона и вызвать скорую помощь. Не получается. Смысл происходящего пропадает, когда рассудок в последний раз подсказывает мне, что ничего возможного люди не смогут сделать. Любовь наполняет меня своим предсмертным страданием. Я не хочу видеть этого, но страх сильнее меня и, понимая это, заставляет смотреть на её судорожные гримасы. Меня тянет рвать, но могильный холод останавливает спазмы. Интересно, где её похоронят? Как похоронят?
Надо уходить, немедленно. И выпить. Много выпить. А когда протрезвею ещё. Буду бухать и спать. А что если сон перестанет быть мне лучшим другом? Каждую ночь я буду представлять весь этот багровый гротеск, и в конце всего сойду с ума. По-иному не может быть. Так будет с каждым, кто увидит, как любовь умирает, истекая кровью.