Крылом, как росчерком пера
Премудрый ворон чертит небо.
Куда идти мне со двора?
Никто, как я здесь счастлив не был!
Война... иду, но не по снегу -
По пеплу выгоревших хат.
Был мост... Нет хода через реку!
Стою, как у закрытых врат.
Там, где сошлась степь с облаками
Вставало солнце словно щит.
Лилась молитва над веками
Та, что мой город защитит.
худ.Килочек Ирина Николаевна