я не умею каждый день писать стихи
не то чтоб "не хочу", а просто не умею..
мне не понять, как делаете вы
привычных вам, по 200 строк в неделю
но может быть, однажды подрасту,
как состоявшийся поЭт заматерею..-
все что писал сотру и замолчу
и тишину нарушить больше не посмею.
я у неё брал нужные слова,
которые друг с другом существуя
не знаю как, но став в строку едва
слагались в некую, моей судьбы кривую..
бывало, мне годами тишина
не позволяла взять с собой ни слова
бывало так, что вдруг звала сама
и раздирая в клочья все покровы -
обрушивалась градом из стихов,
обрывков мыслей, слов, звенящим эхом.. -
"Блаженны вы, живущие во днях,
кто смогут сохраниться человеком,
кто в сердце злому не откроет дверь,
и не возьмет серебреник поспешно -
увидит бесов в праведных теперь
и станет свят, кто был однажды грешен.."
а мне, о чем-нибудь другом бы написать.. -
о пузырьках в шампанском, мандаринах,
шарах на ёлке, огоньках гирлянд..
но как обычно, написалось мимо.