Ты пишешь жизни черновик,
Небрежно тает день вчерашний.
Ты так живешь, ты так привык -
Что понарошку, то не страшно.
И не изранивши души,
Ты думаешь, что позже сможешь
Переиграть, перерешить,
Переиначить, подытожить.
Ты держишь в сейфе чистовик
И девственны его страницы.
Ты думаешь - придет тот миг,
И чудо всё-таки свершится -
Его откроешь и начнешь
Писать сначала жизни повесть.
И будет колосится рожь,
И побежит по рельсам поезд.
По-настоящему, без клякс,
Без исправлений и ошибок.
Всё в прошлом – лень, тревоги, грязь,
А новый день так свеж, так близок!
И наконец-то, наконец,
Все будет правильно и ясно,
И о! возрадуйся Творец:
Твоё творение не напрасно.
Ты с чистого начнешь листа…
Но не удастся в реку дважды
Войти, не вычистить холста,
Коль замарал его однажды.
Ты думаешь, что это сон
И черновик свой бросишь в ящик,
Но вдруг окажется, что в нём
Страницы жизни настоящей.
И их не выбросить, не сжечь -
Окаменелые чернила
Хранят тепло забытых встреч
И то, что ныне сердцу мило.
И что не стоит вспоминать,
Хранит в себе страниц тех память,
Но не забыть и не порвать,
Не зачеркнуть и не исправить.
Жизнь - не спектакль, не кино,
Здесь не бывает репетиций.
И если пролито вино -
Ему уж не дано пролиться.