Не болит мозоль
под рёбрами
в слоге сена золотом,
расстегнись, душа,
на волюшке с
искалеченным лицом.
На просторе
грязи лужица,
сапожищи все в дерьме,
взгляд замёрз в
осенней лужице,
безысходность на
челе.
Дым отчества
из труб тужится,
лист неправдою скорбит,
может кто-то удосужится -
рот открыть и
возопить.
Ничего в постах засаленных
нам с тобой не изменить,
все на службе
у Рогатого,
даже ты пошёл
"бранить"...