* * *
Из тысяч дискантов птичьих
И ветра глухих басов
Слагается зов весенний,
Меня изводящий зов.
Вибрирующие нервы
Входят с ним в резонанс,
И каждый миг провожаешь
Как некий последний шанс.
Тебе никуда не надо,
Но все-таки рвешься в путь,
И, чувствуя опозданье,
Не можешь ночью уснуть.
И повторять бесполезно,
Что этот порыв нелеп.
Спасает одно: что где-то
Женщина делает хлеб.
Касаются теста руки,
Тысяча раз «хлоп-хлоп»;
Под лампой дневного света
Сияет вспотевший лоб.
Она, конечно же, любит
Свой мир, где труд и семья.
Прочувствовав это чувство,
Спокойней делаюсь я.
Всегда в знакомой лавчонке
Имеется свежий хлеб,
В котором – тепло и мудрость
Обычных людских судеб.