Я избитых фраз не люблю,
Что, мол, клин вышибают клином.
Чтобы выжить в этом краю,
Это надо родиться сильным.
Не люблю тишины и тьмы
И морока сугробов белых.
И короткой этой весны,
Битой ветром, дождём-шрапнелью.
Солнце редкое. Холода
Обжигают похлеще чая.
Золотые свои года
До денёчка здесь растеряю.
Обещал, зазывал, манил,
Только здесь, мол, вольному воля.
Север душу мою купил.
За гроши, по уценке, что ли?
Белой ниткой судьбу мою
Наживую сметал и бросил.
В этом злом и стылом краю
Жду зимы. И молюсь на осень.