Нет, оказалось, ты не мой герой,
Я не хочу быть на тебя похожим,
К твоим страницам прикасаясь кожей,
Я ощущаю беспокойство за собой.
Так многие хотят писать, как ты,
И быть кумиром, пусть и для немногих,
Но чтобы целовали в страсти ноги
И декламировали строки в забытьи.
Наверное, мне не дано понять
Те строки, мысли, что в стихах витают,
Быть может, мне другое стоит знать,
Или спросить у тех, кто понимает.
Меня не жжет парадоксальность рифм,
И завихрения словесные не кружат,
Мне, видимо, другое что-то нужно,
По-разному все прижимают гриф.
И, кажется, слова твои обманны,
Отчаянье и безысходность в них видна,
Но я читаю их, и это мне так странно,
И жаль, что не понять их никогда.