Пройдут года, и тропы зарастут,
И бережно залечит наши раны
Время, убрав из памяти в архив.
Уже давно отыгранную роль.
Когда-нибудь потом, в сезон простуд,
Я напишу, некстати и случайно,
И ты, прочтя нелепые стихи,
Поймёшь - всему виною алкоголь.
А я не стану это отрицать.
От осени не требуется много:
оплакивать всё то, что не сбылось,
И делать вид, что счастье - ни к чему.
Смахни слезу с усталого лица -
Из прошлого всего одна дорога:
Вернуться, несмотря на боль и злость,
В свою же рукотворную тюрьму.