Тихий вечер пахнет первым снегом
Нет, ещё не выпал, но вот-вот...
Время тешит раненое эго,
Но моё никак не заживёт.
И всё это кажется абсурдом:
Стихоплётство - бесова печать.
Называют месть холодным блюдом,
Но моя, зараза, горяча.
Неизменно бредни психопатки
Ум рифмует в толстую тетрадь.
Я лечусь сухим и полусладким
С вечера. А цитрусом - с утра.
Замысел творца небезупречен:
Грусть моя светла, а в сердце мгла.
Время потихоньку гасит свечи:
Мой фундамент выгорел дотла.